О том что слишком, всегда трудно говорить. О самом больном, о самом счастливом, о самом светлом и о самом страшном мне лучше молчать. Сказать словами все равно не получится, любые попытки выразить эмоции будут лишь бледной тенью настоящего. Эхом.
Боль иногда поддается описанию, но счастье... Радость и покой проще показать, чем рассказывать о них.
Ну как, как можно описать словами цвет воды отражающей небо? Бесконечный закат и ветер, чаек, вкрикивающихся в крик, и город, вмалчивающийся в тихость? Солнце и голос напевающий незнакомую мелодию?
Все это остается внутри, сворачивается теплым комком памяти и ощущений, греет. Но память со временем тускнеет, и так нужно что-то, за что можно зацепиться, то, что может вернуть краски снам...
Мне сложно говорить о счастье, но молчать о нем тоже бывает невыносимо.
P.S. Это все было к тому, что мне нужен фотоаппарат. Срочно. Или невыразимость меня убьет.